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Fui a visitar la tumba de Jean-Paul Sartre, lo cual motiva la que es (creo) la primer foto que publico en este lugar. Va.
Sartre y Simone de Beauvoir. No sé si pueden entender por qué estuve ahí al borde de las lágrimas y ahora estoy de vuelta. No sé si yo puedo entenderlo.
(Suena la Pequeña Orquesta Reincidentes enmarcando los recuerdos, con el piano de Miguita de pan).
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El cementerio de Montparnasse es más bello que el de Montmartre. No. No tengo una particular admiración por los cementerios. Más, nunca voy más que obligado. Pero uno tiene sus debilidades, y la mía es creer que la Historia vive en los rastros que va dejando. Eso nomás. Y sí, soy perfectamente consciente que el que la tumba de dos existencialistas sea objeto de culto es, por lo menos, irónico.
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Ví la tumba de Cortázar, con boletitos del RATP con escritos triviales pero sentidos. Para mí vale.
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Después me fui al Louvre. El Louvre es demasiado grande como para que mi cabeza haya acomodado las percepciones. Creo que hay que ir tres veces al Louvre (mejor, tres por las cantidad de visitas que tome recorrerlo completo, con una no alcanza): la primera para prolijamente catalogar las obras, con nombre estilo y comentario, para buscar desesperado la Venus de Milo, el Escriba Sentado y, por supuesto, La Gioconda. Para sacarse la expectativa. Para catalogar a Murillo, a Goya, a Delacroix, a Veronese. La segunda, para mirar para arriba y saborear ese palacio. La tercera, para ver los cuadros, sin obligación de sacar fotos o saber quién pintó qué.
Mi recomendación: si tienen una sola vez para ir, elijan la opción tres. Se van a sorprender.
Ah. Está lleno de turistas. Sacan fotos fotos fotos fotos fotos fotos click fotos cliqui clic fotos fotos con los cuadros fotos con ellos fotos derecho a los cuadros fotos para arriba fotos por las ventanas. Por definición unas fotos horribles, porque la luz no ayuda nada de nada. Fotos.
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Cuando entré a ver La Gioconda me horroricé: una multitud enajenada sacandole fotos a la pobre, que allá al fondo, chiquita, separada por una barrera como una fosa, se ríe igual que siempre. Dí unas vueltas horrorizado.
Y al final le saqué una foto. Por supuesto salió horrible. Pero prefiero una sociedad que le saca fotos como enajenada a un cuadro del siglo XVI a una que arrasa con Bagdad. Cada uno se aproxima como puede.
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Este post me gustó.
guillermo
por la copia, rodia
8 comentarios:
A mi me gusta su diario de viaje como viene hasta ahora.
Si se pone muy remilgoso con las palabras, acabará por perder la frescura que tiene, hasta ahora, su relato.
Es de guillermo, en realidad. El tipo me pide que publique, el muy titiritero. Pa mí se equivoca (il se trompe). Y su percepción tiene que ser muy sesgada, una persona que en vez de hablar francés, balbucea un dialecto que no parece tener ni la misma raíz que el ut supra mencionado idioma, no puede apreciar nada.
Deambula nomás.
De todos modos le transmito sus comentarios, que serán bien recibidos, porque el tipo gusta del elogio. Yo le aclararé que para mí es inmerecido. Pero no le importará.
laralá laralá
Yo ensayo la ansiedad por publicar
(sic)
En fin...
Espero que hayas ido a la Tate y al British, por lo menos, ANIMAL!
Estoy disfrutando sinceramente todo esto.
Pero temo que ha de llegar el momento en que la envidia me impida hacerlo.
Espero que antes, estés entre nosotros.
al British fui. Mucha cosa robada. Ampliaremos.
Amigou, ya estoy por volver.
ahora me pregunto (envidia mediante)... ¿vos no ibas a laburar?
siempre caemos en el comentario básico. Siempre. Para qué están los fines de semana?
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