Los espolones no saben de eso

Tom me pide que escriba algo "con onda". No sabe con quién está hablando. Voy a escribir sobre lo que tengo anotado que tengo que escribir, y es lo más que puedo ofrecer.

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Hace tiempo puse un post sobre el tema 1 del disco Miguita de Pan de la Pequeña Orquesta Reincidentes. Bueno, ahora vengo y descubro que el tema 2, Gallo Rojo, Gallo Negro también es un temazo. Supongo que iré, muy lentamente, descubriendo que ese disco es el mejor disco que escuché en mi vida. Me encantan los superlativos.

Aunque la pluma es más fuerte que el acero,
los espolones no saben de eso,
le abren camino a la muerte descarnada
que se los lleva a un gallinero
donde no hay gritos y no hay dinero,
no les importa ya cuál es su cuerpo,
los dos son rojos, los dos son negros


Me remite a Borges, un soneto que se llama Ajedrez, que es poéticamente menos que el de POR (Borges no era un gran poeta, me parece):

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
Reina, torre directa y peón ladino
Sobre lo negro y blanco del camino
Buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
Del jugador gobierna su destino,
No saben que un rigor adamantino
Sujeta su albedrío y su jornada.


y que a su vez remite a Omar Khayyam

La vida es un tablero de ajedrez, donde el Hado
nos mueve cual peones, dando mates con penas,
en cuanto termina el juego, nos saca del tablero
y nos arroja a todos al cajón de la Nada.

(Me pregunté si Omar Khayyam sería alguien verdadero u otro invento de Borges. La wikipedia me contesta inmediatamente que sí, aunque la wikipedia podría ser un excelente campo de pruebas para los autores de Uqbar y sueños similares, no sé si me explico).

Nunca me gustó demasiado este poema de Borges. No creo que el ajedrez deba contaminarse con su entorno, lo demás no importa al ajedrez. Debe ser desviación.

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Excelente, pero excelente, me pareció un cuentito de José Pablo Feinman que si buscan en página 12, encuentran. Se llama Pinturita


A partir del secundario ya era imperioso debutar. Cogerse una mina de una vez por todas. Alfredo, por fin, consiguió una puta. Seríamos cinco. Todos pusimos la guita y fuimos a Plaza Italia. Ahí, uno del grupo, tenía libre la casa de los viejos que se habían ido a Europa o algo así. Entramos y la mina esperaba en una habitación del fondo. Fuimos pasando uno tras otro. Los que volvían, volvían un poco tristes. Menos Alfredo, que apareció con el choto en la mano y dijo saben la matraca que le di, boludos, la dejé para los perros. O sea: para mí, que era el próximo. Entré y la mina estaba en el suelo, encima de una manta. Desnuda, fumaba un cigarrillo y me miró. Y yo, por primera vez, le vi la cara a Dios. Me pareció horrible Dios, un dios oscuro, un dios del pecado. No sé cómo, pero me la cogí. Años después escribí un cuento en el que no, no podía cogérmela. Pero era para darle pinta de sufrido al protagonista y porque estaba de moda no cogerse a las putas; en la literatura, digo. Creo que la culpa era de Abelardo Castillo, que había escrito un cuento así y todos lo copiábamos. Pero no, yo me la cogí a la mina. Y ella me dijo Bien, pibe, ahora sacate el forro y dale la guita al Alfredo. Se la di y Alfredo dijo: “Bien, boludo, al fin le viste la cara a Dios”.

Termina mal.


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Con esto del adsl, bajo música como un enfermo. Descubrimientos: Stiff Little Fingers, The Who, gracias a Tomás, Television, gracias a una nota de Gonzalo Curbelo en la diaria (excelente la parte cultural de la diaria, después de años leyendo o intentando leer los jeroglíficos de Brecha, esto es el paraíso) sobre el CBGB, más o menos el Streetcore de Joe Strummer, y ahora estoy por escuchar Doolittle de los geniales Pixies. Y mucho Kinks. Sigo siendo un tipo muy limitado musicalmente. Pero feliz. Redeeeemption sooong.